я бежал так быстро и так глубоко вдыхал ночной и невероятно пахнущий воздух, что в самом деле упал, когда остановился. и до режущей боли в горле. но тысяча чертей, как это прекрасно - бежать без куртки в ранневесеннем ночном воздухе. я не романтик. но это дьявольски здорово.
весь мой день состоит из бессонницы, отрывистых сухих образов на время утреннего вязкого сна, долгого возвращения в реальность, Ференца Листа, Шопена и такого безграничного спокойствия, что страшно.
читать дальшеоднажды перестаешь быть текстом. от тебя остается постскрипттуум. вернее, ты становишься им, целый ты, т.е. твои мысли и порция липтон.
чувствуешь разницу между "вступление" и "концовка"? так вот, ты - то, что после конца. ты - забытая фраза, номер банковской карты или набросок лица.
ты - в мелочах, порой хуже - в молчании и пробелах. такое невозможно достоверно понять. ты знаешь того, за кого тебя принимают? подумай. пробел. подпись. P.S. блять.